Kenopolis

A veces retomo viejas palabras de La letanía de la Muerte, y recuerdo que todos, estamos solos…

Que definitivamente soy un ególatra de mi rostro.

Que soy mi propio lobo.

Que me tomó fotografías en busca de otro reflejo.

Que finalmente la conclusión es la misma: soy yo.

Letanía de la Muerte

                            —Frank Herbert—

"No temeré al miedo. El miedo mata la mente.

El miedo es la pequeña muerte que conduce a la destrucción total.

Afrontaré mi miedo. Permitiré que pase sobre mí y a través de mí.

Y cuando haya pasado, giraré mi ojo interior para escrutar su camino.

Allá donde haya pasado el miedo ya no habrá nada. Sólo quedaré yo."

Hace poco leí a una poeta, y sus palabras me hicieron recordar mi raíz; abordar el expreso de madrugada y regresar a las tierras de Kenopolis, con la idea fija de cazar a la lluvia.

Sentir una vez más la unión del agua con el cuerpo. La frescura y la libertad. La pesadez de la vestimenta y tratar de entender cada gota, sus recorridos y su final.

Conceptos del adentro y el afuera. La realidad de la calle y detrás de una ventana.

Y caminar entre los huertos de manzana.

Al final y al horizonte el nacimiento de un arco iris, y el canto de las aves.